.

Aferrarme a su sonrisa como un clavo ardiendo. Hundirme en ella. Desangrarme en ella. Atravesarme el costado con ella. Reventarme el alma. Romperme en pedazos. Eso quiero.  Quiero que suene a algodón y retumbe en cada hueco de su cuerpo. Que rime de casualidad su nombre con el mío. Y despierte una mañana durmiendo bajo sus puentes. Acomodarme a su mirada. Quiero. Morderle las dudas. Quiero. Y proteger con uñas y dientes este continuo arcoíris donde ella es el ángel y yo solo un pobre diablo que se le parece. 

.

Hay veces que hay que dejar que salga todo de dentro, como un río desbordándose,  como un mar interminable. Vaciarte de ese peso que no te deja avanzar, susurrar al viento y dejarte mecer por sus labios de algodón. Es un mundo veloz y loco, pero yo escupo al calendario y se me caen los días de las manos. Ojalá lloviera de verdad y explotásemos todos en la misma dirección. No le hacen falta etiquetas a la muerte pero asusta menos abrigarse entre unas letras punzantes.  No quieras robarle segundos al reloj, estamos ocultos en las sombras. No quieras disfrazarte, desnúdate. Aprende a dejarte caer, levantarse es una vasta experiencia. Solo se ven las estrellas desde el suelo adecuado. 

Llueve invierno

Como los albores de un golpe perpetuo

todos  los charcos llueven hacia adentro,

la tierra huye

y tú te quedas.

La terquedad de una suave melodía,

el fulgor de un beso apasionado,

descalzar los mañanas

y enterrar los pasados remotos.

Pero no hay excusas que abriguen al invierno,

la realidad solo existe si otros la llaman

y guarda sus manías

en la parte oscura del armario.

A mí me quedan los planes sin agenda,

el sabor a arcoíris de tu lluvia,

y un hogar oculto entre tus brazos:
Si me abrazas tú, me abraza la vida.

Bocadillo de agujas

Por si pregunta el corazón, ya senté la cabeza

por suerte me estoy muriendo pero en bajito,

tu chaqueta junto a la mía, comparte soledades

y estrecha suspiros tramposos de desidia

Hace tiempo que no me agarro a tus manos

ni me lleno de vida y muerte a cada paso,

solo somos reflejos en un reloj de pared

y unas uñas mordidas que saben a indiferencia

Tenemos extrañas manías de invierno

y nos cubrimos con un manto de tristeza,

como si así fuese a ser más fácil hundirnos

o hacer crecer la hierba a los caminos

Te recuerdo como una flor de plástico,

una flor a la que cuidaba día a día,

marchitando mis urgentes primaveras

y engañando al tiempo y al espacio

Ahora respiro tranquilo

y me trago el humo de tu ausencia

-Sales preciosa allí-

 sigues siendo un bocadillo de agujas

POETS DON'T SLEEP

Me acuesto con ella, me levanto sin mí.

Tacho. Escribo. Tacho.

Una estrella con vocación de actriz. Una calavera mirando hacia dentro. Una carretera preguntando por Laura.

Esos son los poemas que rompo. C A R I C A T U R A S.

Esos son los poemas que rompo, los que podrían encontrarme debajo de la almohada.

Ella anoche me llamó poeta por costumbre, yo la llamo Ginebra por necesidad.

Los poetas no duermen, ya tuvieron bastante.

Nunca (a veces) es mentira

Nunca se nos dieron bien las noches especiales

Me lío con la sintaxis, el sujeto podría ser cualquiera pero el predicado no cambia, te ha tocado a ti, me ha tocado a mí, casi consiguen pararnos.

Nunca me gustaron las despedidas a medias

Soy un poste de lujo en los tanatorios, me sustento y sustento las cicatrices, me manejo bien, es una invisibilidad entrenada con los años.

Nunca me importó ser un cero a la izquierda

Me quedo con tu carretera y tu siempre cantar al mar en pleno Páramo cuando todos callaban, nadie se muere de pie pero vivir cantando es un regalo.

Nunca se nos dieron bien las cuatro paredes

Solo aprendimos las normas del asfalto y nos basta, estarás allá arriba On the road, charlando con Sartre o Abuelo corroborando que vamos a salvarnos.

Nunca se nos dio bien adaptarnos a la nada

Supimos de sobra que cualquier capital puede ser un café de provincias y que París es solo es la consecuencia de tocar el cielo con las manos.

Nunca se nos dio bien eso de rendirnos

Se trata de trazar los mapas caminando; el olvido nunca fue cuestión de geografía, 
Llegaré te lo prometo,
Volveremos a encontrarnos.

Lección de tiempo y distancia

Aprendo a vivir a una hora menos, dos noches por delante, a no sé cuántos kilómetros de distancia, nunca de olvido.

Tengo un corazón exiliado y unos dedos a dos bajos cero, esperando en la frontera que nos marcan los aviones de por medio.

Aprendo a vivir en dos ciudades, en dos países si hace falta, para amar cada esquina de tus banderas.

Tengo una patria de pomaradas y silencios, una patria que aprende a fragmentarse, porque vivir es aprender a romperse,

 y yo rompo lo que soy para poder estar contigo.

19.

Podría decirte que el invierno empezó cuando te fuiste, que el sol cayó bajó la muchedumbre o que la lluvia nos empuja hacia ninguna parte

podría decirte y no mentiría que fuimos la marca que dejan los coches en la carretera, esa que nace de la ausencia y a pesar de todo existe como un mar interminable

podría  decirte y no lo hago, que eres perfecta y que hasta yo, ya ves, te quedo bien

Pero es que abrazarte es mi forma de decirte: Suerte, allá donde vayas

porque verte feliz es la suerte de quien te quiere bien, aunque no te vea

Hace unos años mi madre me enseñó a hacer la maleta llenándola de muchas cosas; yo aprendí a hacérmela cuando me di cuenta de que las maletas deben llevar sobre todo espacio para llenarlo de recuerdos y compartirlos con la gente que te espera cuando regresas. Porque irte, siempre será una forma de volver al mismo sitio. Porque volver es recordar. Porque el mar siempre nos lleva a los mismo ríos y a la misma gente, aunque no sea eso lo que cuenten los libros.

Cuentan que allí hace frío y que hay muy buenos músicos en todas partes. Habrá días en los que te arrepientas y querrás volver aunque canten Here comes the sun, otros en los que estarás triste y nada te sirva aunque llover tenga su parte bonita, pero seguro que habrá días que sencillamente no te hará falta pensar en nada porque serás feliz y te sentirás enteramente viva.

Pero esto lo escribo porque sé que habrá días en los que quiera abrazarte y no podré por esa putada que puede ser a veces la distancia y el tiempo cuando se pone perro. Así que no dudes, no corras, el mundo es como un tren que no se para y eso lo sabemos muy bien. Sé feliz y deja que esa llama que mueve el mundo te abrace, yo estaré encendiéndola desde algún lugar si hace falta.

Podría decirte que has llenado de primavera todas las flores

que el asfalto se vuelve hierbabuena

o que mis manos se curan del tiempo si te tocan, segundo a segundo 

pero prefiero decirte: Gracias, existes y contigo que venga lo que quiera 

Día 1

Juntando punto a punto, línea a línea, salen contornos y palabras. Juntando puntos y siguiéndolos pueden escribirse poemas, manifiestos, novelas. Todo el odio y el amor del mundo cabe entre dos puntos seguidos. Todo el mundo cabe cuando se pronuncian fuerte algunas palabras. Imagínense a un millón de personas gritando la palabra Utopía. Imagínenselo por un momento. Hay en el mundo al menos un millón de personas que con sus distintas voces y lenguas pueden pronunciar la palabra Utopía. Seguro hay también un millón de personas que puede entender lo que yo entiendo por Utopía y que lo comparten sin ningún tipo de reparo. Seguro sí, ahora estoy completamente seguro de ello. Imagínense un millón de soñadores diciendo la misma palabra, riendo fuerte, soñando en grande. Cada uno somos una gota, una chispa, pero podemos ser un tsunami o un incendio devastador. Solo hace falta no perder la sonrisa, nos temen felices con sus migajas. Recuerda: no les necesitamos mientras tengamos voz y pies para hacer caminar la utopía. 

One day my dreams will be reality 
Like Bobby said to me 

29.

A mi cuerpo le ha salido un amanecer, se adapta a ella, se bienogra y bienea en función de sus brazos y sus formas. Me canta Moon river cada mañana con solo mirarme y se deja caer por mi boca usando la lengua de las mariposas.

Puede que por fin encajemos, encajemos en un puzzle con solo dos piezas, mejor aún, quizás seamos el puzzle o quién sabe, igual es que todos los puzzles han dejado ya de tener sentido.

Confieso que estoy aprendiendo a callarme, a ausentarme, a quedarme solo con la tinta que corre por mis venas. Nazco una vez por semana y me acuesto con la sonrisa puesta sabiendo que el sol tiene un rayo para mí.

Ya no le tengo miedo al miedo. Ya no lo tengo amor a la nada. Respiro y bebo tranquilo. A esta ronda de versos invita la vida, las que restan se las dejo a su boca.

Con palabras de poeta maldito y borradores olor whiskey se resiste a mostrar al mundo lo auténtico y punzante.Poesía subterránea y con ruido de vaso. Con su dudoso consentimiento (y con permiso de Panero)os presento a María Candaosa: 

Beso soledad donde besé un corazón desbocado, no me arrepiento. Como pensar en magia sin gozarnos en un polvo, late más despacio sin tu paradero. Desde pequeña fui carne de verso, reina de una pesadilla tierna. Mi arma se cargó con otro anochecer; esclava de Peter Punk, tengo miedo de crecer. Verso por lo que no existe y no hay tregua.  Atravieso un campo lleno de ratas muertas y me miras con el deseo de un semen sin amor. Soñamos  tanto, supimos ser tan poco.

Mi dolor sacará bandera blanca y un poema maldito; y siempre vuelvo,
 siempre, cómo no.

Nota de un vagabundo gijonés

Hace no demasiados años, creía sería más feliz si hubiera nacido en otro tiempo o en otro lugar:

Si yo viviera en Londres…Ay si yo fuera de Manchester, si yo fuera irlandés, si yo fuera madrileño, si viviera en Barcelona…Ay si yo fuera argentino, uruguayo, neoyorkino. Si hubiera nacido diez años antes, quizás fuera Kurt Cobain, si hubiera vivido La Movida, si hubiese estado en mayo del 68, si hubiese vivido los 50 en Ohio

Pero ya no, porque todos los sitios son una mierda, porque Madrid si lo miras bien es una mierda, porque Londres si lo miras bien es una mierda, porque Nueva York, si lo miras bien es una mierda y porque Gijón es también una cárcel de mierda.

Gijón, con jota jamonera española y aragonesa, Xixón, con asturiano enfrascado de sifón, Gijón respeta la toponimia de sus vagabundos, Xixón, se nos llena la boca de aumentativos, de lógica aplastante. Porque Gijón es muchas cosas, Gijón quizás sea una mierda pero es la mía y es donde aprendí a ver la mierda del mundo, donde aprendí a sentir que la mierda os salpica cada vez que entonáis mi nombre (y pasáis de largo). 

Los subterráneos

Miedo, tacha el miedo, ponlo dentro de tu mano y aprieta bien fuerte hasta pulverizarlo

Ella y yo tenemos algo entre nosotros:

Un océano

Ella y yo tenemos algo entre manos:

Un puente subterráneo

Cantaremos canciones tristes solo por ver que se sentía entonces

Nos reiremos de los artistas a carcajada sucia color vida,

iremos a beber sus bares,
a ocupar sus casas,

a avivar sus incendios

y apagaremos las luces después por si la noche,

por si la luna,
por si los sueños,
por sí tú,
por si yo,
por si nadie

Tendremos dos hijos astronautas

 y moriremos anestesiados por una sonrisa eterna

Ella y yo no tenemos nada entre nosotros,

Ella y yo no tenemos nada entre manos,

Nos basta con decir: “Ojalá mañana” y amarnos subterráneamente,

El resto que lo escriban los poetas.

Princesa en el reino equivocado

“Intenta respirar lo más profundamente que puedas, despacio, cierra los ojos, vamos, déjate llevar”

Princesa juega en el mismo sitio que viaja y llora. No sabe nada de mares sin lágrimas y aún así sabe que no habrá tierra firme sin los brazos de su madre. Sus ojos color carbón tigre humedecidos no entienden, aún queda viaje y le mecen un manto de estrellas frías. La noche es la claridad obligatoria cuando se niega el día.

Alguien grita. Princesa se marea, tiembla, vomita, llora hasta quedarse seca ¿A quién le importa? Se oyen más gritos, esto debe de ser el cielo, sí, Princesa no sabe si está viva o muerta, esto debe ser el infierno…o quizás algo peor. Hombres color blanco disfrazados dan la bienvenida con la sonrisa cargada y un par de balas en la recámara por si la democracia.

Ya se han ido todos, se oyen más gritos, algunos lloran, otros ríen, se oyen lenguas desconocidas mezclarse en avalancha. El silencio parece haberse hecho eco, ahora si debía de haberse muerto. “Eh princesita, ¿Estás bien?” , le habla una voz femenina, una mujer pálida y de ojos color verde hoja seca le mira y le sonríe con los dientes más blancos que jamás había visto. Al poco tiempo Princesa se ve en un unos brazos que le tapan y le dan de beber un elixir de chamán.

Princesa duerme mientras los hombres de lenguas extrañas descubren vacío el cofre del tesoro de España. Esperanzas arrodilladas en el suelo. Princesa se despierta, se despierta sin más lágrimas que ofrecer, ya no le quedan. De nada sirve su sangre azul, el mar le lleva de patria en patria equivocada. Y es que el mundo es un error salvando las distancias. Pero no importa, según la prensa oficial “Apenas lloró cuatro lágrimas”. Se le pasará, claro.

Lo que cuenta El País sobre Princesa: 

http://politica.elpais.com/politica/2014/08/12/actualidad/1407871294_561996.html

Prohibido rendirse

Mi madre sigue diciéndome eso de que vaya siempre con la cabeza bien alta. “Tu abuelo iba siempre recto, tú en cambio vas siempre cabizbajo”. Algún día me decidiré a explicarle que elegí recoger las estrellas que hay esparcidas por las aceras, elegí mirar al cielo con lluvia en los ojos y las manos en forma de cuenco por si la esperanza.  

Nadie dijo que esto fuera a ser fácil, pero tampoco nadie nos dijo que el cielo puede encontrarse en cualquier esquina, como si los sueños pudieran doblarse, como si la nada pudiera evitarse y esta vez venciera.

Siento escalofríos, mareos…parece que el mundo puede dar vueltas sin que pulsemos las teclas. 

ALT+CTRL+SUPR. Vamos, reinicia, con eso basta.

Aprendí a gastar tinta y voz sólo por las cosas importantes, a dar un golpe en la mesa cuando me negaron el pan, tres veces, antes del amanecer. A cagarme en Él, en ellos. A Dios,  A Dios preguntadle si es que no os responde suficiente.

Quisiera levantar la cabeza y mirar al mundo con los ojos del Cantábrico y la soledad del que ya lo tiene todo.

¿Sabes qué? Antes eran capaces de bailarlo absolutamente todo. Se bailó a pesar de las bombas,a pesar del miedo. Ahora bailamos con el destino a nuestro pesar.Y ponemos el corazón en Modo Aleatorio solamente para hacer tiempo entre anuncio y anuncio.

¿Sabes? Yo quiero bailarlo todo, vivirlo todo, sentirlo todo; Empaparme de gloria, de barro; empaparme de pureza, de mierda; llenarme de vida y de muerte con la sonrisa del que siempre llega tarde pero llega, con la sangre del que siempre llega mal pero resiste, con la dignidad del que a pesar de todo mantiene la cabeza bien alta.

Nueche de branu

Fai hores qu’escureció. Hai un silenciu namás rotu polos tímidos coches que pasen sele. Pero nun llueve, l’asfaltu nun tien llárimes esta nueche. Siento dicilo asina tan fácil, pero nun sé que voi facer pa callar estes ganes d´abrazáte, nun sé, nun sé qué voi facer contigo.

El branu yera esto tamién, güei la nueche tien daqué d´esa esperanza que tienen los neños cuando,  asomaos pela ventana de madrugada, creen tenelo too per delantre.  Yo siéntolo asina, nun sé cómo dicite que ye too un pocu meyor dende que sé que puedes apaecer en cualquier momentu.

Pero fai hores qu’escureció, y yo siéntote, siéntote como una canción folk d'eses que tanto nos presten, suave, como la yerba recién cortao, como un pequeñu llar, como estrelles na nueche, como la to costenlación de peques qu'enxamás van fuxir porque son nel fondu pintures de guerra.

Porque yes irreductible y resistes, porque yes utopía fecha belleza. Porque yes indíxena y yes mundo. Porque yes llar y yes monte. Porque sientes lo que yo siento. Porque fales la llingua que fala la xente que yo quiero. Namás espero, que nunca te calles y faigas eterna esta nueche de branu una y otra vez.

Mutantes y mutables: poema-aforismo anti-poetas

(Esta entrada está sujeta a modificaciones; el respeto al lector es un invento del papel, se admiten sugerencias)

Yo no quiero:

Poetas-aforismo

Poetas-cita

Poetas-Pop

Poetas-ejemplo

Yo no quiero poetas que escriban al hambre con el estómago lleno

Que escriban al whiskey mientras dan un sorbo al vaso de agua

Que canten al amor, con su amor de invernadero

No quiero poetas de ensayo y cátedra, de jersey planchado y camisa,

No quiero poetas de barbas arregladas de programa que nadie ve, de programa que todo el mundo ve, de mañanas con desayuno continental en Nueva York

No quiero poetas que cada mañana se preocupen de limpiar el polvo de estrellas

No quiero poetas que no lloren a la luna…

Yo quiero al poeta-perro, al poeta-gato que vagabundea por las calles a sabiendas de que solo tiene una vida que tirar a la basura
Quiero poetas que se encojan de hombros al abrazar a los árboles

Quiero poetas de llanto íntimo, de sonrisa hecha palabras

Quiero poetas que se empapen de belleza incansablemente,
que se revienten el pecho de tanto amor y tanto odio
y tanta VIDA

Quiero poetas que se ensucien las manos de tinta

Quiero poetas que se rompan las manos y las sienes

Que lloren esperanzas cuando escriban el poema definitivo

Quiero poetas que griten:

¡¡¡¡NO SOY NADIE!!!!

Te quiero, gracias, lo siento

Me brotan primaveras en el pecho solo de recordarte, salen flores de la roca y el mundo se vuelve algodón de azúcar. La justa cantidad de abril, dos cucharadas soperas de mayo, el color vital del sol inesperado en Gijón, la simple complejidad de lo simple.

Te quiero, necesito repetírmelo como quien reza, porque cada mirada parece ya otra forma de decir lo obvio.

Gracias, aún tengo poesía en el pecho, fuimos el jodido estribillo de una canción de Quique González.

Lo siento, te espero como quien espera un tren y se lleva algo mejor que un simple billete de ida y vuelta.

Ayer fuiste una presencia salvavidas, salvamuertes, salvamultas, salvaidiotas y hoy eres hoy. No pienso dejar de mirarte.

Te quiero y me da lo mismo decirlo, has derretido a la piedra y ahora soy nube

Gracias, ahora rozo las estrellas con la nariz con solo ponerme de puntillas.

Lo siento, pero te quiero, no encuentro otra forma de decirlo.

Escenas costumbristas

Me acostumbro a huir de golpe en golpe en el estómago,

reviso lo  que queda mí y finjo anunciar mi retirada,

solo quiero contar que me han arrancado las entrañas,

me han retorcido por dentro hasta hacerme crujir las costillas,

me han cosido los nuncas a la espalda y os prometo que me arrodillaron

hasta hacerme decir: Basta

y no fue suficiente

¿Lo oyes? ¿Las oyes?  Es el sonido de las cadenas, los fantasmas han dejado de tener miedo y están preparados para el primer disparo, este no es un poema de redención

Es costumbre donde yo vivo ser criminal y llevar a tus espaldas un montón de sueños enjaulados.  La música no cesa pero, ya sabes, los  pájaros cantan a pesar de la lluvia y los poetas escriben sobre todo cuando llueve, sobre todo cuando duele. Tengo más de pájaro que de poeta y es por eso que todas mis esperanzas tienen forma de ala.

 No será poesía pero es costumbre y las señoras sacuden las alfombras mientras los policías sacuden a los cerdos y yo soy un CERDO. Mis letras son en el fondo una piara de utopías e irreverencias. Espero que jamás sea el novio perfecto para sus hijas.

No queda bonito contarlo pero es costumbre ver sonreír a sus corbatas y que todo lo que algunos llamamos libertad sea la última mierda para ellos, sea la última voz a la que quisieran escuchar, pero no van a callarnos.

La ley y  la costumbre dicen que son fuentes de derecho. Curiosamente hace tiempo que esas fuentes han dejado de de darme de beber. No será costumbre pero la Bastilla sigue sonando a revolución,  y nuestros odios, mañana, serán algo más que escenas costumbristas

La libertad que me otorgan las aceras

Como escaleras de nubes que preparan el pan para mañana; así son las baldosas que piso en la noche templada. La dulce sequedad y el rock que se escucha en la lejanía como si el sonido saliese del agua, como si buscase excusas para callarse.

Mi cuerpo se deja llevar, se pierde-entre-sueños y hojas secas que crujen y asustan a las ratas. Las luces solo parecen mentiras luminosas y las baldosas autopistas en Arizona. No mires atrás.

No hay prisa, me planto en las palabras y las saboreo como si fuesen un caramelo de manzana. Me gusta jugar con las sombras ,me gusta el negro, la noche y sus aires rojizos de importancia adulta.

Me gusta sentir que vuelvo a dibujar mapas, me gusta ser geografía y no ser jamás una patria.

-Me gusta sentir que vuelvo

Me gusta sentir

Me gusta-

No necesito nada más; elijo la libertad que me otorgan las aceras

.

Míra, aún duele esta piel

y eso que ya no tiene miedo a ser su propia bandera,

su propia isla, si es preciso

su mar ante todas las olas

su hambre, ante todas las guerras

su vida, ante todas las cosas

Poema completo en: http://delaspalabrasbonitas.blogspot.com.es/2014/06/blog-post.html

Antes era mejor y otras mentiras

Creo que nunca debí empezar a escribirte

Creo que nunca debí empezar a escribirte,

aunque es otra a quien describo cuando me preguntan si todo va bien,

me gusta que estés siempre amaneciendo

y que en tu sonrisa haya siempre algo de timidez y de infancia descubierta

Creo que nunca debí empezar a escribirte,

por eso te escribo y hay marejada en mis ojos,
por eso te pienso y hay una piel naufragada que parece llegar a tierra firme

Creo que nunca debí empezar escribirte,

mis manos te engañan con muchas,

mi piel es un disfraz que solo dejará de ser disfraz
cuando tenga la valentía de arroparte

Creo que nunca debí empezar a escribirte,

ahora eres eterna y solo por pensar que lloras escuchando aquella canción,
el mundo no es un buen lugar para soñadores,
espero que tú también te saltes las normas

La chica de la tienda de Kukuxumusu

Me gusta pasar por su tienda por las tardes

para ver si aprendo a decir su nombre

o consigo ser completamente patria

antes de encontrar una mejor donde largarme

Me gusta llamarle Arantxa, Leire, Ainara,

me gusta llamarle Mía

aunque sea completamente suya y un poco Nada

me gusta

me gusta y nada más importa

Quizás tenga ocho apellidos vascos

y sepa de sobra como llaman allí a los besos y a las pulgas,

quizás toque el violonchelo

y sepa que en el norte todo suena más triste

aunque cantemos más fuerte que nadie

y llevemos los golpes como bandera definitiva

Quizás sea de Anoeta y nunca haya ido al fútbol

“Demasiada camiseta”, mucho ruido, pocas tetas

o quizás solo sea la chica de la tienda de camisetas

-La chica de la tienda de kukuxumusu-

y decir Quizás no sea más que una bonita forma de inventarla

Tendencia Hipster

Señores y señoras, por cada rayo que cae, somos nosotros quienes maquillan a los actores de sus películas y series de televisión.

Las montamos, las sonorizamos, y calmamos su dolor.

Señores y señoras, por cada rayo que cae, somos quienes embasan al vacío el fiambre con el que dan la merienda a sus hijos y los educamos sea cual sea su estado mental.

¡Superdotados o autistas! ¡Superdotados o autistas!

Les entretenemos, les enseñamos inglés, y jugamos con ellos también.

Señores y señoras, por cada rayo que cae, somos quienes planean los edificios en los que habitan y organizan la seguridad de sus viviendas.

¡Y a la casa de la moneda! Sí, señores y señoras, por cada rayo que cae ante sus ojos, somos nosotros los que sufren en su carne el paro cuando no hay empleo. ¡Y no lo hay!

No lo hay.

Somos los hijos de la estirpe de Odiseo. Somos nada, somos nada, somos nada, sólo somos sus putas, ¡Solo! ¡Somos! ¡Sus putas!

Somos los locos que escriben canciones, los locos errantes encerrados en sus naves.

¡PUES QUEMEMOS LAS NAVES!

¡SUPERDOTADOS O AUTISTAS!
¡SUPERDOTADOS O AUTISTAS!
¡SI!
¡SOMOS NOSOTROS QUIENES CONDUCEN LA NAVE!

¡PUES QUEMEMOS LAS NAVES!

Pablo Und Destruktion

Había pasado un día horrible en el almacén sin parar de empaquetar cajas y no tenía más que tres dólares en el bolsillo. Sophie ya no me esperaba en el piso, decía que estaba cansada de soportar las estupideces de un niñato que no hacía más que trabajar y agotar las existencias de whiskey del mini bar. Así que me acerqué a los garitos hipsters del centro para distraerme un poco. Entré en uno repleto de gente donde actuaba un tal Jimmy Z que recitaba poemas y distorsionaba todo lo que tocaba. Era un cabrón realmente bueno para acompañar a una cerveza. Yo no era más que una pequeña patria insignificante que olía a sudor y vestía una sucia camisa de cuadros, pero allí estaba.

 Un tipo con una barba cuidada hasta el extremo me miraba con gesto de desaprobación. Los grupos de hipsters se amontaban como maniquís al ritmo de una música que no entendían. Allí todo el mundo tomaba combinados muy caros y asentía antes los chistes estúpidos de sus grupitos. Las chicas de la barra miraban a Jimmy y a los otros tipos, todos ellos altos, con una estética desenfadada y envidiable. Creo que estaban a punto de llegar su propio Zen de modernidad intelectual y yo creo que estaba a punto de vomitar. La vida moderna es…

Un hombre calvo como de dos metros intentaba ligarse a la camarera, un grupo de extranjeros rubios observaba despistado el panorama y mientras dos chicas se enrollaban en una esquina como si el mundo no existiera o fuera a explotar o algo así. Yo estaba allí en medio, completamente agotado de trabajar, me dolían los brazos hasta para acercarme la cerveza e intentaba soportar educadamente a dos hipsters que no dejaban de pisarme cada vez que creían conocer una de las canciones (auto)destructivas de Jimmy.

Por suerte el bar se iba vaciando conforme mejoraban sus canciones, el cabrón de Jimmy se estaba saliendo esa noche y aún quedaba lo mejor por llegar. La cerveza empezaba a hacerme efecto y me empezaba a sentir más relajado. El sonido de aquella ola negra con forma de violonchelo, la distorsión y el odio más puro y amargo solo contrastaban con aquellos treintañeros mirando sus teléfonos y esperando a que se acabara el concierto.

Mi pierna estaba sangrando y tenía el pantalón manchado, no recordaba haberme hecho daño, pero luego recordé que me había tropezado saliendo del almacén. Entonces Jimmy empezó a calentarse: Señores y señoras, por cada rayo que cae…Empecé a estar dentro y a soltarme un poco y a corear con dos colgaos más: Señores y señoras, por cada rayo que cae ante sus ojos, somos nosotros los que sufren en su carne el paro cuando no hay empleo. ¡Y no lo hay! ¡Y NO LO HAY!

La gente estaba totalmente fuera, no entendían qué estaba pasando, seguían riéndose y competían por ver quién marcaba tendencia. Alguno fingía estar disfrutando del concierto y asentían con rostro indiferente, como mirando a todos los demás por encima del hombro. Jimmy seguía y nosotros con él: Somos nada, somos nada, somos nada, sólo somos sus putas, ¡Solo! ¡Somos! ¡Sus putas! Y reían y reían hasta lo más profundo, mientras la guitarra y la cerveza lo distorsionaban todo. No sé cómo pasó, de verdad, pero el vaso se me escapó de las manos y le partió la cara un chico con un polo de Fred Perry. Lo siento, no volverá a pasar.

Poesía Pop 23

Muchas veces leo la palabra alergia en vez de alegría, y no sé si es cuestión de tristeza o de dislexia. El caso es que hay varios días al año en que nos obligan a estar felices o al menos a parecerlo. Siempre hay navidades que falta alguien y te dan alergia todos los envoltorios y el empalague opresivo. Siempre hay cumpleaños raros que no sientes que haya mucho que celebrar.

-Como si estuviéramos en deuda con la vida, como si existiera el karma, la meritocracia o alguna de estas chorradas neo-pajeras-

Hoy me levanté con la luz nublada entrando por la ventana, sin dolor de cabeza, ni esa sensación de resaca mal llevada que dejan las pastillas para soñar a medias. Nada más que cumplí con las convenciones sociales -esas de desayunar mal y ducharme con agua ardiendo- salí a la calle para comprar unos libros que tenía en mente. Ahora no se lleva leer poesía sin contarlo, ahora no se lleva en secreto ni el más secreto de los odios, basta con abrir el Facebook.

Yo no tengo nada de especial pero odio el pop romántico y la “Poesía Pop” con todo su esplendor. Pido perdón si me he parecido a quien odio, seguramente me queden muchos años para seguir equivocándome, aunque tan a menudo, mire con buenos ojos saltar al vacío más cercano. Pero no nos engañemos, me gustan los regalos sin envoltorio y el olor como a libro nuevo que tienen los años que me quedan.

Quizás no sea tan malo seguir a hostias con el mundo un día más. Aunque llueva y me dejen a medio punto de aprobar tres asignaturas y me engañen como a un niño con planes de tensiones. O quizás sí que es todo una puta mierda como me suele parecer (quién sabe…) y voy a pasarlo mal el resto de mi vida. No sé, en todo caso no os doy a ninguno las gracias por nada y si habéis llegado hasta aquí espero haberos hecho perder al menos un minuto de vuestra vida.

Manques

Cuando caye la nueche

y los mios güeyos nun se zarren

póngome a pensar en ti:

Muyer llagartu, muyer de naide, abogada del diablu

Los de Ciares yeren pa ti poca cosa

entós fícime poeta,

falé d’alborecíes, d‘escombru y asina : tu nunca mirasti pa min  

Agora que ye Underground falar asturianu

y rise de los progres

voi dicítelo bien claro:

manques

manques muncho

(y yo que pensaba llevate al muelle a pasiar cuando fuéramos vieyos…)

Manques

Manques muncho

Manques porque te crees llibre

Agora nun t’alcuerdes de Cimavilla

agora ye mas guapo ser Barna y Madrid

agora ye meyor ser Londres, ser París

agora dícesme:

“¿Has visto la última de Tarantino?”

y a mi suénesme estranxera

nun te conozo

nun yes tu

Agora que fales tan bien…

nun tienes mieu a dir sola nel metru

nin a ser ciudá, o patria, o mundiu

Yo voi comer mierda

(Sábeslo bien)

VOI-COMER-MIERDA

Y voi montame a pasiar nel bus londinense de Xixón

mientres glayo'l to nome como si tuviera llocu

Voi pudrime equí

(Sábeslo bien)

VOI-PUDRIME-EQUÍ

Y manca

Y manques

Manques porque yes suya

Manques porque nun yes tu

Manques porque yá nun te quiero

Peter y Wendy son eternos (mierda)

“Peter Pan ya usa piedras en la guerras de cojines” Maria Candaosa

Mi niño interior está enfadado y odia a muerte El principito,

sabe que la amistad no se aprende de los cuentos

y que los únicos príncipes que merecen la pena

 están muertos

Mi niño interior usa piedras en las guerras de cojines,

prefiere el dolor real que jugar a hacerse daño hasta romperse,
(es un niño extraño no nos engañemos)

Peter Pan se ha cargado a hostias a Dani Martín,

y yo mientras tanto me largué con Wendy a toda prisa

(prometo portarme con ella peor que con Alicia)

Wendy era una pija con tanga de serpiente y  lengua viperina,

rezaba dos padrenuestros antes de correrse,

y fumaba el cigarro de después antes de llegar

(para no enamorarse)

Tenía guardada una colección de Pedros

para consolarla en el balcón

cuando los cocodrilos le prestaban unas lágrimas

Le dije “Nunca digas nunca”

y me llevó medio borracha al Nunca Jamás

Insistió mil veces en llamar poeta a mi niño interior

yo le dije que no lo insultase pues los poetas en general son gilipollas

y los mejores, como los príncipes, están muertos

Mi niño interior, entonces, huyó lo más rápido que pudo,

esa noche El Capitán había vendido más heroína de la cuenta,

Wendy tenía el bolso lleno de dinero

(no sería yo quien le parase los pies)

Pasó el temporal y mi niño interior había salido suficiente,

Peter Pan encontró a Wendy en un cajero,
fueron noticia en la prensa local
y los más jóvenes en la sección de esquelas
(son eternos, mierda...)

Me sobran días

Escribo este poema en un calendario,

aún con la tinta de cuando todo iba bien,

por si vuelven esos días,

y con ellos

esa manía de tu sonrisa de no dejarme caer en mis precipicios

Aún sigo siendo ese chaval despistado con ganas de hacer muchas cosas, pero sin el valor para llamarlas poesía

El mundo a veces me allana el camino para que dude, otras me pone trabas, para ser mejor (contigo)

Me digo: "Voy a tirarlo todo por la borda"

y es que me hundo en mi barco

y me ahogo

pero claro, ¿Tú que vas a saber de naufragios?

solo has visto las botellas flotando pero no los mensajes que dejé dentro

no sabes lo que es romperlo todo

no sabes lo que es romperse

no importa,

contigo me sobran todos los demonios

porque te escogería ti de entre todas mis dudas

He arrancado esta hoja del calendario,

me sobran días,

me falta tinta,

estás aquí conmigo, eres, me basta

que me perdone Ángel González

Hermano de tinta

Hoy me han dicho que siempre ha de haber un motor para que mueva otros pequeños motores y que así funciona el mundo. Vamos caminando despacio o más rápido según el momento, vamos recibiendo palos o premios según se nos reconozca lo que hagamos.  A decir verdad a mí no me convence que en el mundo tenga que haber motores de distinto tamaño, y mucho menos que los premios vengan a dártelos quienes ni si quiera te habían mirado.

Pero hoy un hermano de tinta ha recibido un premio muy importante, nunca entendí de premios y no puedo explicaros lo importante que puede llegar a ser. Digamos que salió en la tele, en la prensa, en las redes y  que yo hasta ahora no he podido asumirlo porque no terminaba de creerme que alguien que yo siento tan cerca tuviese por fin un reconocimiento, será supongo, la falta de costumbre.

Cristian es para mí un ejemplo de sacrificio, humildad y amor por la poesía. No viene a cuento contaros todo lo que sé de él, pero os puedo asegurar que le ha costado llegar hasta aquí mucho más que a cualquiera de nosotros. Es una persona de esas que agradeces cada día haberte encontrado. Si  el mundo no está del todo roto es por gente como Cristian, de eso estoy seguro.

No recuerdo el día que lo conocí pero sí que recuerdo el día que me regaló su poemario, me dijo: “No se lo enseñes a nadie” y yo no pude evitar romper la promesa, en ese libro había ya joyas que yo ya tengo guardadas al lado de Benedetti o García Montero en la estantería. Desde aquel día supe que había un amigo verdadero entre esas aulas, siempre regalándome libros, discos… siempre diciéndome que había un concurso de poesía o un recital en no sé dónde.

Gracias a Cristian he conocido una faceta de la poesía más allá de mis narices y eso es algo realmente grande. El mundo es grande porque hay corazones grandes como el suyo y las lenguas no han de servir para otra cosa que para entender los corazones. Hoy soy más guaraní que ayer, hoy diría GRACIAS en guaraní si supiera decirlo, hoy diría AMIGO en guaraní si supiera, hoy diría FELICIDADES. Pero nunca se me dieron bien los idiomas y nunca supe llegar a tiempo.

De los amigos como Cristian aprendí que dan lo mismo el tiempo o la distancia porque siempre habrá un verso que te salve. De los poetas como Cristian aprendí que a veces un amigo puede ser tu cable a tierra y el motor que te mueva cuando no tienes fuerzas. Nunca dejes de soñar y de amar en guaraní, amigo, hacen falta corazones donde quepa tanta poesía.

http://www.lne.es/gijon/2014/05/02/poema-guarani-gana-i-premio/1579392.html

Domingo de Resurreción

Han tenido que pasar dos tormentas

y un domingo de resurrección

para arrancarle los clavos a mi cruz

Creí olvidarme las penas capitales

 pero recordé a tiempo lo importante

cuando dibujaste tímidamente dos sonrisas en este cuaderno

Ya sabes que soy más de cara que de cruz

y que mis monedas siempre caen del lado equivocado

(ese del que hablaba Calamaro)

Mi último crimen perfecto fue rezar mirando a tu cielo,

el mejor será quemarme en tu infierno

y jugar a matar demonios

Pero ya me estoy cansando de tanta metáfora bíblica

no hay escritura ni verso que se acerque a tus lecciones de aviación:

tu sonrisa parapente no necesita dogmas ni caídas

planea

y a mí me basta

Solo te pido que me guardes un sorbito para beber de ella

cuando vuelva a ensuciarme de asfalto

En la primera tormenta casi me lo creo

en la segunda ya no pude esperar al trueno

y elijo cruz

elijo tu cruz cada domingo

Amen

Quererse en prim(av)era

Es verdad: Los sueños rara vez dan de comer pero dan de vivir y hasta de beber si los escribes bonito

No sé como contaros que pasaba por su barrio con la camiseta de Boca con la estúpida intención de robarle otro beso a La argentina

Pero yo qué iba a decirle a ella si paso por su portal como el que mendiga los sueños a medias; Como el que a pesar del sol lleva paraguas y hasta pararrayos por si las tormentas

Recuerdo su olor como a nostalgia y su pelo como a mate amargo recién cortado;

 No había lógica en las paredes de sus piernas pero su pecho rezaba un grafiti al estilo Fuerte Apache: TE QUIERO LIBRE

La doce gritaba su nombre y su Boca susurraba el mío,

¿Qué más podía pedirle?

No sería yo quien le hablase de querernos cuando solo nos amábamos a gritos en silencio

Su portal aún se acuerda de nuestros gemidos y su cuello Dulce de leche

Al final se trató de quererse en prim(av)era persona: (Yo quiero)

Yo aspiraba como mucho a querer en Segunda: (Tú [me] quieres)

Y bajar a Segunda

Y estar en Segunda toda la vida

Y bajar a Segunda B

Y ser amantes de Serie B

(No ganaría ningún título pero alzaría copas de whiskey cuando le arrancase las dudas en el descuento)

Pero  querer en singular no sirve de nada, la primavera se escribe con plurales y la poesía es la acción de dos sujetos

Una pena que desde que se fue la mina, yo ya no sepa lo que quiero

Sin nombre

Puedes empezar por testificar mi vida,

ya puedes taparte los oídos:

A ti voy a dejarte todo mi patrimonio de derrotas

mi baraja con más ases de copas que de corazones

mi intriga, mi dolor de muelas, mis primaveras húmedas
vas a ser mi espalda torcida,

mis manos enanas

mis ojos de tigre,
mis canciones sin guitarra,

y tus dudas preguntándome qué coño te estoy contando

a ti que te llamas fulana y francesita,

a ti que te llamo Mariana o Adelita

a ti que te cargas de un suspiro la brisa

A ti
(sí, a ti)

voy a hacerte el amor
en todas sus variantes

Y es esta prisa, en semi -prosa, llamada sin nombre

y esta nada sin tu boca;

una  carta sin sobre,

y no te sobra nada,

y no te falta nada;

vamos a cantar Wish you were

hasta arrancarte la poesía de las bragas

Joder, hasta la lluvia se pone tonta cuando pasas

y es que los rascacielos son rascalunas

desde que sé que puedes venir a rescatarte cualquier noche

Mira, siempre suspendí las asignaturas troncales

y eso que soy más de árboles que de flores

pero es que no sabía que las flores podían hablarme con esa voz

ni nacerme cada vez que me muero en primavera

Te lo dije: voy a hacerte decir basta que salga el as de corazones

te lo dije: voy a sacarme de la manga los poemas que me pidas

te lo dije: no vas a poder largarte

(y no encuentro una forma mejor que tú de tirar mi vida a la basura)

Así que escúchame bien:

eres testigo de vista y de oídas de toda la puta tinta que me sangra de las manos

Díselo al juez:  No voy a dejar que te vayas

Olvido y memoria

Me sé de memoria todos los tonos de la música de tu piel:

Tu piel a treinta y cinco grados

Tu piel a menos cinco grados

Tu piel a las nueve y a las doce menos cinco

Tu piel que yo no estudio pero  me sé de memoria

Tu piel memorizada sabe
a verano,
a sal,
a lágrima, 
a algún mar, 
a alguna playa, 
a algún paraíso

que imaginamos juntos
y que fue todo

Me sé de memoria los gestos, las lluvias

y los nubarrones de tus labios

y yo aún así espero cada tarde en la misma arena

sin paraguas ni nada que me aleje o me acerque a ellos

Recuerdo la forma de ausencia que tienen tus mejillas;

Fruto de algún sueño;Carentes de de olvido y de esperanza

Admito quitándome ante ti el sombrero

-el sombrero ese que nunca me pongo-

que me invento recuerdos a tu lado

y me dejo llevar por tus andares

que ya no caminan conmigo

y me quitan de golpe el sombrero

-Ese que nunca me pongo-

Pero a veces se me olvidan esos ojos

porque cuando dejas de ser completamente tú

los confundo con cualquiera

y es entonces cuando el mundo

no me parece ya un lugar 
que merezca la pena ser recordado

Érase una vez

"Vivo en la ciudad más triste que jamás una mente triste pudo imaginar,
vivo y no consigo escapar." Nacho Vegas

Una vez conocí un ganador

siempre estaba solo

Una vez conocí  una mujer muy triste

siempre sonreía

Una vez conocí a un poeta

y solo me hablaba de amor

Hace años dejé de entenderlo todo, la única certeza era que todo eran dudas y ya no impresionaban las pelirrojas autodestructivas. Quiero decir que hoy quiero volver a los 15, con todo por delante. Sin atarme a las sogas que yo mismo escojo. Que era más feliz cuando solo escribía porque no tenía a quien contarlo. Ahora contarlo es mi forma de vivirlo y eso no hay cerveza que lo entienda.

Se apagan las luces. La música es ya un murmullo. Todo el mundo se ha ido. Me consumo poco a poco como un cigarrillo, mientras intento seguir el ritmo de las cosas. Solo se bebe una vez y las cincuenta siguientes.

No hay salida de esta mierda. Cartera vacía, futuro vacío, vaso vacío. Tan solo una libreta llena de prosas entrecortadas. Llámalo tu poesía. Llámame tu artista esta noche. Ten el valor de hacerme de pedazos. No queda nada.

Una vez tuve el valor de soñar

pero solo estaba durmiendo.

Una vez creí hacer el amor

pero solo follaba

Una vez creí que morirse era un error,

ya ves, me equivocaba.

Primaveras muertas: Vivir, morir y toda esa mierda

Ha llegado la hora de aprender a contar sin matemáticas, sin dedos, sin nada. Ha llegado la hora aprender a contarlo todo, para vaciarte y sacar de dentro todo eso que no puedes explicar.

 Hace tiempo me dejé la inspiración en algún bar o en algún lugar donde los gilipollas venían condecorar al arte, a elogiar mi arte, a elogiar mi mierda.

 No sé nada de arte, no sé nada de escribir, no sé nada de tocar, no se llorar a tiempo y siempre llego a tarde a los rayos de sol. Jesus doesn’t want me for a sunbeam.

Hoy he vomitado dos veces. Yo me entiendo.

Respiro en la sala de espera, la soledad de las primaveras muertas, de las flores muertas, de las vidas podridas, de los silencios rotos. ¿Sabéis? No hay poesía en los hospitales, solo novelas y televisores de plasma, así todo parece normal. Así no hay que pensarlo mucho.

Recuerdo ese dolor, ese miedo, pero todo se esfuma cuando el mundo se cae en picado, cuando lo ves girar en espiral hasta caer por ese agujero infinito. Mierda.

Morirse es tirar de la cadena. Salvarse es tirar de sueños. Vivir lo que queda en medio.

No sé muy bien lo que quiero deciros. Mi indolencia ha tirado la toalla y los espejos hoy son  fotos en blanco y negro.

Espero que después de esto sigan sin salirme las cuentas pero solo para verificar que nunca me han hecho falta para seguir vivo.

“Aquí jazz y después gloria” (compleja reivindicación de lo simple)

*

Reivindica lo simple:

Tú, yo

y unas cuantas formas de tocar el cielo

**

La copa rota, botellas vacías

y las cuatro esquinas de la cama desdoblándose

a ver quién es más puta

***

Las paredes lo oyen todo,

ahora se han echado a llorar,

es muy triste ser así de frías y planas

****

A la cuarta volamos como vuelan serpientes
,es decir, a ras de suelo,

vamos a sacarles la lengua a estos cobardes

*****

Mis orejas se acoplan a tus ingles

y mi lengua ahora cumple una función mejor

que decir  gilipolleces

******

Me agarro a tu pelo como un clavo ardiendo

pero esta noche ardemos los dos

es solo jazz, pero me encanta

********

Reivindica lo simple,

acabalo como tú sabes,

empieza no pares,

aquí jazz y después gloria

Alicia en el país de las maravillas

Cuéntale a Alicia

que los países son todos de mentira y

 las maravillas solo existen debajo de las sábanas

Alicia en estado ebrio,

con ojos de seis y media de la mañana

y temblores de dos bajo cero

Alicia no tiene ni idea

de que este poema tiene su nombre

y que este día de mierda

es  Un buen día por eso de Los Planetas

Hace ya tres líneas que no me acuerdo de ella,

Os prometo que no volverá a pasar

Alicia tiene el pelo rubio, un poco rojo

y dice que ve conejos con chistera

a la segunda  raya

Jamás aprendió a decir Te quiero

 a nadie que no tuviera

los brazos cortados de su padre

Hace años que dejó ser una niña

pero aún así llora de risa

y se ríe más triste que ninguna

de lo puta que es la vida cuando estalla

Alicia, con 17 y más resacas que notables

prueba lo que quiere,

 pone puntos (finales) a sus cicatrices

y no seré yo quien lo ponga un "pero"

Anoche a la tercera raya

 me hablo de la reina

¿Por qué hay que cortarle a nadie la cabeza?

Le dije que aún era joven para entenderlo

Alicia, con pantalones negros y ajustados

siempre guapa escondiendo tormentas

corre el rímel por sus barrios

escucho su carmín en mis oídos

Alicia, eres una maravilla,

pero no vuelvas a hacerlo, yo he de irme, cuídate

Hace dos líneas que no te nombro

son casi las ocho

 seguro que no has llegado a casa

nadie se cree tus conejos y chisteras

a la cuarta raya

Alicia, eres una puta maravilla

El mundo sigue esperando el país de Alicia,

pero son las diez

3 Grados

Puñales.

Sobredosis.

Adiós, Alicia.

Fertilidad

La primavera
nace como una flor
en el desierto

Indígenas de ciudad

Mírame a los ojos;

tienen el color de la sangre

mírame las manos;

sus palmas llevan emes por bandera

He llorado dejando atrás miles de versos inacabados

he reído a pesar del veneno que dejaron en mi cuello

Pero no soy más que un impostor,

solo soy un indígena de ciudad,

un hombre del asfalto

Como de lo que cultivo: Ayeres

muero de lo que no tengo: Mañanas

rezo como vivo: A hostias conmigo mismo

No esperes que no resista,

no esperes ahora que me rinda,

me crié entre los escombros

y la heroína durmiendo en mi  portal

Este mendigo manda en su hambre,

si has venido a dar lecciones mejor cállate

aquí gobierna el desastre

 Nuestras flechas son versos

nuestros teatros los barrios

y nuestras pieles asfalto

Mírame a los ojos

ahora que sabes porque lloran

mírame las manos ahora que sabes

que llevan la muerte escrita

y quédate conmigo

si quieres ser parte

Los paracaídas son para las malas musas

“De Calamaro aprendí que por brutal, la honestidad no es una elección” Escandar Algeet

Siempre pienso que  es mejor volar con dos paracaídas

por si te caes de esa nube

y me regalas el pretexto de rescatarte

No pienso rescatarte como se rescata a las princesas,

olvídate de historias ;

voy a rescatarte más bien

como los charcos rescatan a la lluvia

es decir, a ras de suelo

Los malos poetas volamos a ras de suelo

las musas  demasiado alto

Yo solo  planeo por no caerme

un pretexto anterior al precipicio

Antes  era más de escupir brutalmente honestidades,

desde que te conozco

soy más de elegir con que alas volamos esta noche

para volar (pero de verdad)

sin alas ni paracaídas de por medio

hasta caer rendidos