Érase una vez

"Vivo en la ciudad más triste que jamás una mente triste pudo imaginar,
vivo y no consigo escapar." Nacho Vegas

Una vez conocí un ganador

siempre estaba solo

Una vez conocí  una mujer muy triste

siempre sonreía

Una vez conocí a un poeta

y solo me hablaba de amor

Hace años dejé de entenderlo todo, la única certeza era que todo eran dudas y ya no impresionaban las pelirrojas autodestructivas. Quiero decir que hoy quiero volver a los 15, con todo por delante. Sin atarme a las sogas que yo mismo escojo. Que era más feliz cuando solo escribía porque no tenía a quien contarlo. Ahora contarlo es mi forma de vivirlo y eso no hay cerveza que lo entienda.

Se apagan las luces. La música es ya un murmullo. Todo el mundo se ha ido. Me consumo poco a poco como un cigarrillo, mientras intento seguir el ritmo de las cosas. Solo se bebe una vez y las cincuenta siguientes.

No hay salida de esta mierda. Cartera vacía, futuro vacío, vaso vacío. Tan solo una libreta llena de prosas entrecortadas. Llámalo tu poesía. Llámame tu artista esta noche. Ten el valor de hacerme de pedazos. No queda nada.

Una vez tuve el valor de soñar

pero solo estaba durmiendo.

Una vez creí hacer el amor

pero solo follaba

Una vez creí que morirse era un error,

ya ves, me equivocaba.

Primaveras muertas: Vivir, morir y toda esa mierda

Ha llegado la hora de aprender a contar sin matemáticas, sin dedos, sin nada. Ha llegado la hora aprender a contarlo todo, para vaciarte y sacar de dentro todo eso que no puedes explicar.

 Hace tiempo me dejé la inspiración en algún bar o en algún lugar donde los gilipollas venían condecorar al arte, a elogiar mi arte, a elogiar mi mierda.

 No sé nada de arte, no sé nada de escribir, no sé nada de tocar, no se llorar a tiempo y siempre llego a tarde a los rayos de sol. Jesus doesn’t want me for a sunbeam.

Hoy he vomitado dos veces. Yo me entiendo.

Respiro en la sala de espera, la soledad de las primaveras muertas, de las flores muertas, de las vidas podridas, de los silencios rotos. ¿Sabéis? No hay poesía en los hospitales, solo novelas y televisores de plasma, así todo parece normal. Así no hay que pensarlo mucho.

Recuerdo ese dolor, ese miedo, pero todo se esfuma cuando el mundo se cae en picado, cuando lo ves girar en espiral hasta caer por ese agujero infinito. Mierda.

Morirse es tirar de la cadena. Salvarse es tirar de sueños. Vivir lo que queda en medio.

No sé muy bien lo que quiero deciros. Mi indolencia ha tirado la toalla y los espejos hoy son  fotos en blanco y negro.

Espero que después de esto sigan sin salirme las cuentas pero solo para verificar que nunca me han hecho falta para seguir vivo.

“Aquí jazz y después gloria” (compleja reivindicación de lo simple)

*

Reivindica lo simple:

Tú, yo

y unas cuantas formas de tocar el cielo

**

La copa rota, botellas vacías

y las cuatro esquinas de la cama desdoblándose

a ver quién es más puta

***

Las paredes lo oyen todo,

ahora se han echado a llorar,

es muy triste ser así de frías y planas

****

A la cuarta volamos como vuelan serpientes
,es decir, a ras de suelo,

vamos a sacarles la lengua a estos cobardes

*****

Mis orejas se acoplan a tus ingles

y mi lengua ahora cumple una función mejor

que decir  gilipolleces

******

Me agarro a tu pelo como un clavo ardiendo

pero esta noche ardemos los dos

es solo jazz, pero me encanta

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Reivindica lo simple,

acabalo como tú sabes,

empieza no pares,

aquí jazz y después gloria