Nueche de branu

Fai hores qu’escureció. Hai un silenciu namás rotu polos tímidos coches que pasen sele. Pero nun llueve, l’asfaltu nun tien llárimes esta nueche. Siento dicilo asina tan fácil, pero nun sé que voi facer pa callar estes ganes d´abrazáte, nun sé, nun sé qué voi facer contigo.

El branu yera esto tamién, güei la nueche tien daqué d´esa esperanza que tienen los neños cuando,  asomaos pela ventana de madrugada, creen tenelo too per delantre.  Yo siéntolo asina, nun sé cómo dicite que ye too un pocu meyor dende que sé que puedes apaecer en cualquier momentu.

Pero fai hores qu’escureció, y yo siéntote, siéntote como una canción folk d'eses que tanto nos presten, suave, como la yerba recién cortao, como un pequeñu llar, como estrelles na nueche, como la to costenlación de peques qu'enxamás van fuxir porque son nel fondu pintures de guerra.

Porque yes irreductible y resistes, porque yes utopía fecha belleza. Porque yes indíxena y yes mundo. Porque yes llar y yes monte. Porque sientes lo que yo siento. Porque fales la llingua que fala la xente que yo quiero. Namás espero, que nunca te calles y faigas eterna esta nueche de branu una y otra vez.

Mutantes y mutables: poema-aforismo anti-poetas

(Esta entrada está sujeta a modificaciones; el respeto al lector es un invento del papel, se admiten sugerencias)

Yo no quiero:

Poetas-aforismo

Poetas-cita

Poetas-Pop

Poetas-ejemplo

Yo no quiero poetas que escriban al hambre con el estómago lleno

Que escriban al whiskey mientras dan un sorbo al vaso de agua

Que canten al amor, con su amor de invernadero

No quiero poetas de ensayo y cátedra, de jersey planchado y camisa,

No quiero poetas de barbas arregladas de programa que nadie ve, de programa que todo el mundo ve, de mañanas con desayuno continental en Nueva York

No quiero poetas que cada mañana se preocupen de limpiar el polvo de estrellas

No quiero poetas que no lloren a la luna…

Yo quiero al poeta-perro, al poeta-gato que vagabundea por las calles a sabiendas de que solo tiene una vida que tirar a la basura
Quiero poetas que se encojan de hombros al abrazar a los árboles

Quiero poetas de llanto íntimo, de sonrisa hecha palabras

Quiero poetas que se empapen de belleza incansablemente,
que se revienten el pecho de tanto amor y tanto odio
y tanta VIDA

Quiero poetas que se ensucien las manos de tinta

Quiero poetas que se rompan las manos y las sienes

Que lloren esperanzas cuando escriban el poema definitivo

Quiero poetas que griten:

¡¡¡¡NO SOY NADIE!!!!

Te quiero, gracias, lo siento

Me brotan primaveras en el pecho solo de recordarte, salen flores de la roca y el mundo se vuelve algodón de azúcar. La justa cantidad de abril, dos cucharadas soperas de mayo, el color vital del sol inesperado en Gijón, la simple complejidad de lo simple.

Te quiero, necesito repetírmelo como quien reza, porque cada mirada parece ya otra forma de decir lo obvio.

Gracias, aún tengo poesía en el pecho, fuimos el jodido estribillo de una canción de Quique González.

Lo siento, te espero como quien espera un tren y se lleva algo mejor que un simple billete de ida y vuelta.

Ayer fuiste una presencia salvavidas, salvamuertes, salvamultas, salvaidiotas y hoy eres hoy. No pienso dejar de mirarte.

Te quiero y me da lo mismo decirlo, has derretido a la piedra y ahora soy nube

Gracias, ahora rozo las estrellas con la nariz con solo ponerme de puntillas.

Lo siento, pero te quiero, no encuentro otra forma de decirlo.

Escenas costumbristas

Me acostumbro a huir de golpe en golpe en el estómago,

reviso lo  que queda mí y finjo anunciar mi retirada,

solo quiero contar que me han arrancado las entrañas,

me han retorcido por dentro hasta hacerme crujir las costillas,

me han cosido los nuncas a la espalda y os prometo que me arrodillaron

hasta hacerme decir: Basta

y no fue suficiente

¿Lo oyes? ¿Las oyes?  Es el sonido de las cadenas, los fantasmas han dejado de tener miedo y están preparados para el primer disparo, este no es un poema de redención

Es costumbre donde yo vivo ser criminal y llevar a tus espaldas un montón de sueños enjaulados.  La música no cesa pero, ya sabes, los  pájaros cantan a pesar de la lluvia y los poetas escriben sobre todo cuando llueve, sobre todo cuando duele. Tengo más de pájaro que de poeta y es por eso que todas mis esperanzas tienen forma de ala.

 No será poesía pero es costumbre y las señoras sacuden las alfombras mientras los policías sacuden a los cerdos y yo soy un CERDO. Mis letras son en el fondo una piara de utopías e irreverencias. Espero que jamás sea el novio perfecto para sus hijas.

No queda bonito contarlo pero es costumbre ver sonreír a sus corbatas y que todo lo que algunos llamamos libertad sea la última mierda para ellos, sea la última voz a la que quisieran escuchar, pero no van a callarnos.

La ley y  la costumbre dicen que son fuentes de derecho. Curiosamente hace tiempo que esas fuentes han dejado de de darme de beber. No será costumbre pero la Bastilla sigue sonando a revolución,  y nuestros odios, mañana, serán algo más que escenas costumbristas

La libertad que me otorgan las aceras

Como escaleras de nubes que preparan el pan para mañana; así son las baldosas que piso en la noche templada. La dulce sequedad y el rock que se escucha en la lejanía como si el sonido saliese del agua, como si buscase excusas para callarse.

Mi cuerpo se deja llevar, se pierde-entre-sueños y hojas secas que crujen y asustan a las ratas. Las luces solo parecen mentiras luminosas y las baldosas autopistas en Arizona. No mires atrás.

No hay prisa, me planto en las palabras y las saboreo como si fuesen un caramelo de manzana. Me gusta jugar con las sombras ,me gusta el negro, la noche y sus aires rojizos de importancia adulta.

Me gusta sentir que vuelvo a dibujar mapas, me gusta ser geografía y no ser jamás una patria.

-Me gusta sentir que vuelvo

Me gusta sentir

Me gusta-

No necesito nada más; elijo la libertad que me otorgan las aceras